janvier 2011
Azoteas, cigarrillos, filosofar, masturbarse, olvidar, recordar, esperar.
décembre 2010
Oiga, joven, no se haga el...
El vacio de la vulgaridad.
Follarte, un te amo… la tragedia de la seducción viene entre paréntesis.
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Senos sin sorpresa, la curva del vientre exactamente recorrida por la caricia, sin el ligero desconcierto al llegar al limite antes o después, boca ya encontrada y definida, lengua más pequeña y torpe, saliva más parca, dientes sin filo, labios que se abrían para que le tocara las encías, entrara y recorriera cada repliegue tibio donde se olía un poco el coñac y el tabaco.
Poema de jueves por la tarde.
Este poema lo tire al suelo,
lo escupí, lo odie un poco, lo ame un poco,
a vos te odie un poco, te ame también, te amo también.
Te prometo que este poema tendrá un titulo un día,
te juro que no lo escribí yo, fue otro yo, ya sabes cómo es eso.
Te juro que estas son las últimas palabras, en serio.
Y creo que ya,
me niego a terminar este poema,
si sigo, terminare escondiéndolo todo detrás de las...
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No cito más que apenas estas cosas, saco de sus casillas a unos cuantos que todavía creen en la poesía encasillada en su vocabulario lleno de compromisos con lo abstracto.
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¿Cómo tomar en serio que una puerta dé a la tristeza cuando el arquitecto la abre al pasillo, que unos senos dibujen paralelos sus jardines cuando es la hora de ir a la oficina?
Te propongo mentirme cuando sepas que no podre con...
A veces pienso en vos, o en algo que se parece a...
—Vos a veces mientes.
—Cierto, pero, a veces digo la verdad.
No sé, bueno, quizá sí.
Vámonos,
sé que quieres irte,
yo también quiero hacerlo.
Entonces vámonos ,
lancémonos contra la pared y olvidemos,
por ahora
que no nos conocemos.
—¿Que dirías antes de besarme?
—Te voy a besar.
—¿Y después de besarme?
—Lo hare otra vez.
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En realidad - le dije -, soy un genio, pero sólo...
Alocución a la mala poesía.
Y nos paramos en la plaza
y no nos vieron,
nadie nos vio.
Y lanzaste un grito al aire,
esperando que la gente despertara de sus fobias tercermundistas.
algunos lo hicieron,
algunos nos llamaron anarquistas,
o poetas, o hijos de puta,
¡Nos acusaron de soñadores!
y cosas así,
Y no éramos más que vos y yo, solo eso.
Solo entonces, dejaste de gritar, y sonreíste
Y yo, de pie, les dije...
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Historias de Olmo.
Olmo se topa con un escritor que se jacta de no escribir. «¡Veinte años sin escribir!», rechina los dientes el escritor muy cerca de la cara de Olmo. El escritor arranca un pedazo de papel, hace unos garabatos y se lo da a Olmo: «¡Esto es lo único que tendrán de mí!». El escritor enciende un cigarro y dice más calmado: «Deberían darme un premio por mi silencio». Fuma y susurra: «Pero yo no...
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—Porque hay veces en que los amantes no se...
El manuscrito de un paranoico.
Fernando termino de escribir la noche misma de su muerte. Adiós Fernando, has muerto con los poemas en los bolsillos y le recuerdos bajo la cama. No es más que una noche cualquiera, después de todo, todas las noches muere un miserable.
Luego comprobara, que no porque se muestre furioso...
Dedicatoria.
Dedico este poema a una mujer, y aunque habría merecido algo mejor, aun así, con todas sus imperfecciones, a ella le pertenece.
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Son las doce de la noche. Voy hacia allá.
Sé que ella estará esperándome.
Anonyme a demandé : Tienes Twitter?
Anonyme a demandé : Tienes Twitter?
Ella se fue, y me quede fumando un rato mientras veía como los gatos follaban sobre el techo. Entonces decidí colocar sobre la cama un cartel que dijera:
AQUÍ NO HAY NADA.
Repito que ahora me da vergüenza haber llegado a tales grados de imbecilidad, bajo el dominio del temor.
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De pronto deseaba que me encerraran en un manicomio para descansar, puesto que ahí nadie tiene la obligación de mantener la realidad como se pretende que es. Como si allí uno pudiera decir—y seguramente dice— ahora, que se arreglen solos.
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Un día llegue a descubrir que solo había 7...
1# Dios no existe.
2# Dios existe y es un canalla.
3# Dios existe, pero a veces duerme: sus pesadillas son nuestra existencia.
4# Dios existe, pero tiene accesos de locura: y esos accesos son nuestra existencia.
5# Dios no es omnipresente, no puede estar en todas partes. A veces está ausente ¿en otros mundos? ¿En otras cosas?
6#Dios es un pobre diablo, con un problema demasiado complicado para sus...
—Te he dicho, que soy una basura. No olvides que te lo he advertido. Ahora ven, bésame un rato y luego déjame solo.
Pasaron 42 minutos más o menos, pasaron algunas mujeres con las que hubiera querido follar, pero ese día no estaba para andar follando con nadie. Paso un tipo disfrazado de poeta. Paso un poeta disfrazado de tipo. Paso mucha gente, y al final, se me ocurrió algo
—Quiero trabajar en un prostíbulo— me dije.
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— ¡Vamos, desnúdate vos ahora! ¡Proba que sos una mujer!
Estaba loco, ante los ojos del mundo estaba loco, ante los ojos de las mujeres, frente a las plazas llenas de gente colorida, dentro de los cafés que nadie conocía, sobre las famosas prostitutas de la calle, bajo algunas miradas de asco, estaba loco.
Pero, la verdad, la verdad no lo estaba.
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—Estoy cansada, muy cansada, cansadísima. Esta...
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Pongamos las calaveras en su sitio.
Han caído los últimos telones.
En resumen señoras y señores, yo me olvido del arte.
Sólo yo, con la punta de mi lápiz,
hago sonar el mármol de las tumbas.
Cosas de putas.
Y otras cosas también.
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En la mujer, al igual que en la literatura, está contenida la promesa de un futuro nuevo. Si la vida tiene que cambiar –dado que el mundo no parece querer hacerlo– tenemos dos opciones: leamos o hagamos el amor.
Anonyme a demandé : hola, solo pasaba por aca a decirte que me encanta tu forma de escribir.
Anonyme a demandé : hola, solo pasaba por aca a decirte que me encanta tu forma de escribir.
Escribo porque no se que es ser feliz. Escribo...
Este martes, que se ande al carajo, al olvido.
Días tristes, que empiezan tristes, terminan tristes. Días martes, que le pisan la existencia a los miserables. Días tristes, martes tristes. Y si las palabras no alcanzan, que se anden también al carajo. Ni poesía, ni nada.
Fuck.
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Poema.
Yo te beso Frente a la destrucción y el aire sucio te beso En el estruendo de los automóviles -la migraña del día- te beso En el festín de los ladrones En el pozo de los iracundos Ante el cuchillo de los asesinos Ante la baba fóbica de los intolerantes Frente a la sangre agusanada de los corruptos Frente a la mansedumbre Frente a la podredumbre Frente a la muchedumbre Yo te beso de frente Y el día...
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Hoy tengo deseo de encontrarte en la calle,
y que nos sentemos en un café a hablar largamente
de las cosas pequeñas de la vida,
a recordar de cuanto fui soldado,
o de cuando yo era joven y salíamos a recorrer juntos
la ciudad, y en las afueras, sobre la yerba, nos echábamos
a mirar cómo el atardecer nos iba rodeando.
Entonces escuchábamos nuestra sangre cautelosamente
y nos estábamos...
El orgullo como poema definitivo.
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Y el pan nuestro.
Sólo conozco de ti la sonrisa gioconda con labios separados el misterio mi terca obsesión de desvelarlo y avanzar porfiado y sorprendido tanteando tu pasado Sólo conozco la dulce leche de tus dientes la leche plácida y burlona que me separa y para siempre del paraíso imaginado del imposible mañana de paz y dicha silenciosa de abrigo y pan compartido de algún objeto cotidiano que yo pudiera llamar...
Las mujeres que fuman en la calle →
monilandia:
Siempre he tenido la impresión de que una mujer que fuma en la calle sabe lo que quiere en la vida. No le recomiendo a ningún hombre echar un piropo burdo a una mujer que pasa fumando porque estoy seguro de que se devolverá y lo confrontará con la fuerza arrasadora de su carácter desparpajado,…
